Si vous n'avez toujours pas découvert Les chroniques de San Francisco d'Amirstead Maupin, c'est bientôt l'été, le moment est juste... parfait !

Les protagonistes de cette magnifique saga me sont chers. Comme des amis résidant à l'étranger, je suis heureuse de les retrouver avec cette sensation étrangement paradoxale. C'est comme si nous nous étions quittés la veille, pourtant il nous faut reprendre nos marques.

Dans cet opus, Mary Ann, dans la tourmente, revient vers ses racines et tout particulièrement vers son meilleur ami, Mouse.

Michael Tolliver semble avoir fait la paix avec lui-même. Si le temps a diffusé ses effets de sagesse, l'usure n'est jamais loin. Mme Madrigal attend la mort en kimono. L'infidélité, même si elle fait partie du contrat, blesse encore. Le message est universel. Gay ou hétéro, impossible d'accepter la différence de l'autre si on nie la sienne.

Un huitième tome teinté d'une douce nostalgie.   

Points, 347 pages, 2012

« Je vous le dis aujourd'hui, mes amis, quand bien même nous devons affronter les difficultés d'aujourd'hui et de demain, je fais pourtant un rêve. C'est un rêve profondément enraciné dans le rêve américain.

Je fais le rêve qu'un jour cette nation se lèvera et vivra pleinement le véritable sens de son credo : « Nous tenons ces vérités pour évidentes que tous les hommes ont été créés égaux ».

Je fais le rêve qu'un jour sur les collines rouges de Géorgie, les fils des anciens esclaves et les fils des anciens propriétaires d'esclaves pourront s'asseoir ensemble à la table de la fraternité.

Je fais le rêve qu'un jour même l'État du Mississippi, un État qui étouffe dans la fournaise de l'injustice, qui étouffe dans la fournaise de l'oppression, sera transformé en une oasis de liberté et de justice.

Je fais le rêve que mes quatre jeunes enfants vivront un jour dans une nation où ils ne seront pas jugés sur la couleur de leur peau mais sur la nature de leur caractère.

Je fais aujourd'hui un rêve ! »

Points, 53 pages inspirantes, résolument actuelles et d'une grande force, 2009

Edition bilingue, 3 €

« Le chagrin est aussi grand que l'énigme que tu représentes pour tous les scientifiques du monde, seulement en étant toi. Grand comme l'impénétrable, grand comme cette toute petite graine que la vie a omis de semer en toi, ta différence, l'absence qui te suivra toujours et qui m'emplira de chagrin. »

Un père écrit à son enfant autiste.

Avec beaucoup de pudeur, Halfdan W. Freihow nous fait partager les mots qu'il destine à son fils. J'ai été touchée à plusieurs niveaux. En tant que lectrice, l'écriture est simple et belle. Comme mère, les pensées sur la difficulté d'être parent sont universelles et, pour finir, en tant que personne car c'est une lecture profondément humaine et remplie d'espoir.

Emprunté à la bibliothèque, j'ai regretté de ne pas pouvoir corner les pages. C'est le genre de livre vers qui l'on revient souvent afin de relire certains passages, pour recharger ses batteries parentales.

J'ai été émue aux larmes à deux reprises, deux scènes que j'ai visualisé à la perfection, celle de la course et celle du spectacle, deux histoires qui m'ont redonné foi en l'enfance.

Avec une honnêteté rigoureuse et une sincérité bouleversante, l'auteur confie ses peurs, ses doutes, ses réflexions et ses rêves pour son fils. Un acte d'amour sans miel et sans sucre, de foi en la vie mais aussi une ode à la vibration du paysage norvégien, à cette nature, pourtant impitoyable, qui le porte, le soutient, l'élève.

Un sublime témoignage de père, d'homme.

Gaïa, 165 pages, 2012

Extraits

« Je vais essayer de te représenter toi, Gabriel – toi et nous, et notre paysage. Peut-être que ça pourra nous aider à mieux comprendre où, pourquoi, et qui nous sommes. J'ai pensé que tout ça peut être dangereux, car parfois il est tentant de fermer les yeux en espérant que ce qui est difficile aura disparu quand on les rouvrira, et si je me mets à écrire sur ces questions, je ne pourrai plus le cacher. Ça sera comme trahir un secret. Puis j'ai pensé que ça ne sert à rien d'avoir des secrets rien que pour soi, car on n'a personne avec qui en parler. Et si on n'a personne avec qui en parler, personne avec qui les partager, ça sera comme s'ils n'existaient pas, et à quoi servent des secrets qui n'existent pas ? »

« Parfois aussi, nous nous sommes perdus l'un l'autre avec maman, nous nous sommes perdus de vue dans les tourmentes, dans le brouillard du quotidien, dans la brume de l'habitude, dans de nouveaux visages inconnus. Mais nous nous sommes retrouvés et nous sommes rentrés à la maison. Nous ne pouvons pas nous permettre de perdre autre chose que le temps, qui disparaît de lui-même, Gabriel. Celui qui nous reste est trop court. »

Les enfants sont méchants

Les illustrations d'Aurélie Guillerey sont délicieusement rétro et le texte est hautement provocateur.

A découvrir !

Emile est invisible

Au dîner aujourd'hui, il y a des endives au jambon. Donc, aujourd'hui Emile est invisible.

Hilarant, pétillant, un petit album qui fait du bien !

Emile veut une chauve-souris

Ben oui quoi... une chauve-souris d'appartement. Les autres ont bien un chien ou un chat et même parfois les deux !

La première fois que je suis née

Cet album doux et tendre est maintenant disponible en version audio.

Ceux qui ne sont pas adeptes de musique classique pourront toujours se rabattre sur la version initiale.

Ruth, Dana et le tourbillon de la vie.

C'est un beau roman. Les non-dits, les secrets de famille qui anéantissent lentement. Joyce Maynard possède le talent des écrivains qui, sans artifice, réussissent à en dire beaucoup avec peu. L'air de rien, les mots s'insinuent progressivement pour résonner avec force.

J'ai aimé suivre ces deux femmes, Ruth et Dana, percevoir leur vision des éléments, leur compréhension du monde qui les entoure, assister à l'évolution de leur parcours. Les personnages sont intenses, la maîtrise narrative bluffante, parce que même si on pressent les évènements, la claque est réelle.

Un roman contemporain doux-amer à ne pas manquer. La famille... ces situations déchirantes qui passent pour banales à force d'être ignorées. Le besoin de reconnaissance, d'être aimé de ses parents, qu'importe son âge. C'est aussi une belle histoire sur l'amour de la terre, sur cette sensation grisante de semer la vie, de laisser une trace de son passage.

Oui, beaucoup de choses sont dites dans Les filles de l'ouragan. Et avec élégance.

Philippe Rey, 330 pages, 2012

Extrait

« Mon père me disait que j'étais un bébé de l'ouragan. Cela ne signifiait pas que j'étais née au cours d'un ouragan. Le jour de ma naissance, le 4 juillet 1950, se situe bien avant la saison des ouragans.

Il voulait dire que j'avais été conçue pendant un ouragan. Ou dans son sillage.

«Arrête ça, Edwin», intervenait ma mère chaque fois qu'elle le surprenait à me raconter cette histoire. Pour ma mère, Connie, tout ce qui avait à voir avec le sexe ou ses conséquences (à savoir ma naissance, ou du moins le fait de relier ma naissance à l'acte sexuel) ne pouvait être un sujet de discussion.

Mais quand elle n'était pas là, il me racontait cette nuit où il avait été appelé pour dégager la route d'un arbre abattu par la tempête, il me décrivait la pluie battante, le vent impétueux. «Je n'ai pas été comme mes frères faire la guerre en France, disait-il, mais j'ai eu l'impression de livrer une bataille, en luttant contre ces bourrasques qui soufflaient à cent cinquante kilomètres à l'heure. Et là il se passe une chose bizarre. Craint-on vraiment pour sa vie dans des moments pareils ? Mais c'est à de tels moments que l'on se sait vivant.»

Il me racontait cette pluie qui s'abattait si violemment sur la cabine du camion qu'il n'y voyait plus rien, comme son cœur battait fort alors qu'il progressait dans l'obscurité, et ensuite - exposé au déluge, il coupait l'arbre et dégageait les grosses branches sur le bord de la route, ses bottes lourdes de pluie s'enfonçaient dans la boue, ses bras tremblaient.

«Le bruit du vent avait quelque chose d'humain, se souvenait-il, comme le gémissement d'une femme.»

Plus tard, me remémorant la façon dont mon père me racontait cette histoire, je me rendis compte que les mots qu'il utilisait pour décrire la tempête auraient aussi bien pu évoquer un couple faisant l'amour. Il imitait le bruit du vent, et je me jetais contre sa poitrine pour qu'il me protège de ses bras puissants. Je frémissais rien qu'à l'idée de ce qu'avait dû être cette nuit.

Pour une raison que j'ignorais, mon père se plaisait à me la raconter - pas à mes sœurs ni à notre mère, mais à moi, son unique public. Bon, il y avait peut-être une raison. J'étais sa fille de l'ouragan. Sans la tempête, aimait-il à dire, je ne serais pas là.

J'étais née neuf mois plus tard, au jour près, à la maternité du Bellersville Hospital, en pleine Fête nationale, juste après la fin des premières moissons et alors que les fraises étaient à leur apogée. »

Lu aussi par Brigitte, Cynthia...

Joyce Maynard in french !

« Je cherche un sens à notre lien, un tissu rare, déchiré au centre.

Irrécupérable. Une quête dérisoire. »

Alice et Cécile. Cécile et Alice. L'amitié érodée par la vie.

En si peu de pages, tout est dit. L'écriture est fine, fluide, ciselée. Elle entre sans frapper, ouvre une faille, dissèque. Elle résonne, blesse, presse. Épurée et essentielle.

Kéthévane Davrichewy démontre que l'amitié est aussi puissante et ravageuse que l'amour. Des petites touches élégantes et douces amères. Tenter de survivre à sa famille, le poids des secrets, les conséquences des non-dits, la déroute des sentiments. Et au milieu, le lecteur, parfois perdu, souvent ébloui, jamais ennuyé.

Un seul bémol : la fin. Abrupte, elle m'a dérangée par son cliché. Je ne l'ai pas comprise. Et vous ?

Sabine Wespieser, 181 pages, 2012

Extrait

« Le plus difficile était la solitude. Elles avaient été deux. Les pensées d'Alice se heurtaient désormais à l'écho. Peut-être le miroir grossissant, le reflet rassurant mais déformé qu'elles se tendaient l'une à l'autre, était-il nuisible ? Qui a besoin de se voir de si près ? Leurs images réfléchies devenaient obscènes, elles avaient tenté en vain de se ressembler puis elles avaient aspiré à la différence, à l'indépendance. Leur amitié ne s'en était pas remise. »

Les avis de... Clara, Isabelle, Kathel, Noann, Stephie...

... to love somebody.

Et je les aime ces deux-là.

« La culture n'est pas un plaisir.

La culture, c'est un effort permanent de l'être pour échapper à sa vile condition de primate sous-civilisé ».

Quand une bibliothécaire se lâche...

Sophie Divry signe ici son premier roman nous dit Les Allusifs. Il s'agit en réalité d'une nouvelle, un divertissement comme le nomme l'auteure, rafraîchissant et plein de peps. L'humour est décapant et la réflexion intelligente, le tout semble parfait pour la scène.

Au fil des pages, on s'interroge. L'interlocuteur à qui est destiné ce monologue existe-t-il vraiment ? En tant que lecteur, quelle relation ai-je avec ma bibliothèque ? Quels sont les liens que je tisse avec les livres ?

Un seul bémol ; j'ai regretté la caricature, trop facile, de la bibliothécaire rêche et sèche qui déteste le monde. Si je comprends que l'on grossisse le trait pour raconter une histoire, j'aurais tout de même préféré m'attacher à cette passeuse de livres plutôt que de la mépriser.

Je pense au très beau billet d'Isabelle, des bibliothécaires inspirées et inspirantes, ça existe!

Les Allusifs, 64 pages remplies de potentiel, 2010

Perles

« Quand je vois à la rentrée tous ces livres niaiseux qui envahissent les librairies alors qu'ils ne sont, quelques mois plus tard, plus bon qu'à se vendre au kilo.[...] Le pire ce sont les livres-express, les livres d'actualité : sitôt commandés, sitôt écrits, sitôt imprimés, sitôt télévisés, sitôt achetés, sitôt retirés, sitôt pilonnés. Les éditeurs devraient inscrire à côté du prix la date de péremption, puisque, ce sont des produits de consommation. »

« Tout se joue dans les premiers jours, la première fois qu'on entre, qu'on passe le seuil de la bibliothèque. Tout commence là. Le début de la civilisation. La naissance. La scène primitive. Avant ce jour, pour le dire franchement, tout lecteur n'est qu'un puceau. Oui, un puceau. Et moi j'aime bien le dépucelage en bibliothèque. »

« Or, quand nous pénétrons dans une bibliothèque et que nous contemplons ces étendues livresques, que se passe-t-il dans notre âme, si ce n'est une grâce ? Spirituellement, nous pouvons enfin combler cet atroce sentiment de lacune faisant de nous des vers de terre dans ce bas monde. Les longs rayonnages nous renvoient une image idéale, celle des domaines complets de l'esprit humain. Alors tous les chemins s'aplanissent, tout est renouvelé, et nous nous approchons d'une vision mystique de l'Abondance. L'inépuisable lait de la culture humaine mis à notre portée. Servez-vous, c'est gratuit. Empruntez, car autant l'abondance matérielle appauvrit l'âme, l'abondance culturelle l'enrichit. »

« L'école parfois s'est trompée, la bibliothèque répare, disait Eugène Morel... Ah, Eugène... »

Lu aussi par Alex, Antigone, Clara, Cynthia...