« Être mère ne suffit pas : même une huître peut être mère. »

Charlotte Perkins Gilman in Loving Frank

Oh comme j'aime ce genre de rencontre avec un livre qui, à l'instar d'une page cornée, laisse son emprunte dans mon univers de lectrice. Dès les premières pages, j'ai été happée dans le tourbillon des vies de Mamah (prononcez Mémah) et de Frank ainsi que de leurs proches.

Comme un voyage dans le temps, j'étais là, invisible aux protagonistes dont l'histoire se déroulait devant moi. En empathie avec chacun des personnages, j'ai été émue par le portrait de cette femme bien trop en avance sur son temps.

Les romans historiques souffrent parfois d'un trop grand nombre de détails qui, même s'ils sont véridiques, alourdissent et rendent le style pompeux. Le contraire peut aussi arriver, la fiction prend le dessus et par conséquent, elle ne s'ancre pas, elle reste volatile. Pour son premier roman, Nancy Horan a su surmonter cet écueil en trouvant un parfait équilibre.

Et cette fin ! S'il ne s'agissait pas ici de faits réels, je n'aurais jamais supporté un tel dénouement. J'aurais crié au scandale et accusé l'auteure d'en faire des tonnes !

Loving Frank raconte l'histoire d'un amour véritable sans cesse mis à l'épreuve par la société dans lequel il est obligé d'évoluer mais il serait réducteur de le résumer ainsi. Il aborde également, avec tellement de subtilité et de profondeur, les libertés individuelles : celle d'aimer par amour et non par convenance, de faire des erreurs, d'aller au bout de ses convictions et de ses passions, de ne pas se fourvoyer, de rester soi-même.

A mon sens, Loving Frank dénoue avant tout les fils complexes de l'Histoire d'une grande Héroïne, Mamah Borthwick décrite par la presse de l'époque « comme l'une des femmes les plus intelligente d'Amérique ». Une nation qui comme tant d'autres diabolisent les femmes érudites qui s'affirment comme telles.  

Ainsi Mamah se voit confinée femme au foyer et quel foyer ! Adorable mari, deux beaux enfants, magnifique maison, une gouvernante et une cuisinière. Quelle ingrate en souhaiterait davantage ? Pourtant, la question inverse ne s'est, tristement, jamais posée. Comment une femme parlant six langues, dont trois avant l'entrée en maternelle, pourrait être heureuse dans une prison aussi dorée soit-elle ?

Et si dans cette équation vous faites entrer un homme qui la respecte pour ce qu'elle est, qui ne la perçoit pas comme inférieure mais qui au contraire se nourrit de ses discussions passionnées et qui réalise avec reconnaissance qu'elle puise également en lui l'engrais, celui dont chaque être humain a besoin, nécessaire à son épanouissement ?

« Vous trouverez les histoires des femmes qui se battent pour vivre au plus près de la vérité et donner un sens à leur existence ».

Le lecteur assiste, impuissant, à cette bobine de fils entremêlés qui se déroule à un rythme effréné. On redoute qu'elle termine sa course avec fracas, on espère qu'elle ralentisse, on rêve d'un happy end.

Après avoir refermé ce livre, j'ai été hantée durant plusieurs jours. En feuilletant l'album de photos récoltées par Nancy Horan, on ne peut qu'observer le nombre de fantômes qui peuplent ces rues, les maisons de Oak Park et le domaine de Taliesin. Pas étonnant que l'auteure ait habité durant 24 ans non loin de la maison de Mamah et de son ex-époux Edwin Cheney. 

On ne peut pas être insensible à un tel destin. Pourtant, force  est de constater que c'est bel et bien le cas. Comme tant d'autres femmes, qui elles ont façonné l'histoire, Mamah Bortwick reste une figure inconnue, au mieux « la femme d'un des clients de Frank L. Wright ».

Buchet-Chastel, 539 pages, 2009

Prix Feminore Cooper de la meilleure fiction historique

Elles ont aussi beaucoup aimé...

Amanda, Aproposdelivres, Cathulu, Cuné, Esmeraldae, Fashion, SD49

 Un tour à Oak Park avec Nancy Horan

Premières pages lues par et interview de l'auteur

"ENCORE !!!!!!" se sont exclamés les miens en apercevant le paquet bleuté qui n'attendait plus que mes mains pour que je le déshabille. Il faut dire qu'elles deviennent expertes en déballage de colis en tout genre qui n'ont pas fini de les surprendre. Si les swaps rendent le porte monnaie anorexique, ils ont le don de vous faire passer des instants de pure sexytude ou de vous faire une face joyeuse même si je n'ai pas les dents aussi blanches que sur le logo.

Des petits paquets emballés avec soin avec un papier au joli charme désuet. Des petits paquets qui font battre le coeur et dont le nombre indécent vous donne l'envie, très très passagère, de sermonner votre swappeuse.

Une swappeuse inspirée qui sait vous faire couiner à la perfection (n'y voyez rien de ce que votre esprit tordu est capable de vous faire voir, car oui, on peut couiner pour de tellement nombreuses raisons. Private joke : Fashion en a nommé quelques-unes dans un blog it éphémère. A quand un manifeste des couineuses ?).

Sur chaque surprise, des mots écrits sur un ourson malicieux. En les découvrant, j'étais pleinement consciente de ma chance. Un chouette moment d'amitié.

1, 2, 3, déballage !

Du thé "charlotte aux fruits" (un délice) accompagné de speculoos que j'ai planqué loin des mains des enfants (non je n'ai pas honte même pas un tout petit peu), une trousse nature et des flacons de douche Occitane (on en mangerait), le titre d'un de mes films préférés (celui de Capra) pour m'éviter de passer des heures à déméler mes écouteurs (je crois que je ne te remercierais jamais assez), et des gants de vaisselle de la mort qui tue car selon ma swappeuse "Une femme doit toujours se sentir séduisante à tout moment".

Je suis une mordue de badges, au grand dam de ma soeur qui ne comprend pas pourquoi "je me ringardise à customiser mon sac avec des pins". Pardonnez-lui, elle ne sait pas ce qu'elle dit. Imaginez ma joie en découvrant le badge "Blogueuse" (ce que je suis) et "So happy" (ce que je suis la plupart du temps).

Un colis de foooooolie comprenant encore de nombreuses surprises. Des lectures et pas des moindres (Divine justice de Christopher Buckley, Le chemin des âmes de Joseph Boyden, Orgueil et Préjugés de Jane Austen, Jimmy the Kid de Donald Westlake, Le remède et le poison de Dirk Wittenborn), un de mes films préférés (Elle et Lui) qui me fait pleurer à chaque fois. D'ailleurs rien qu'en repensant à la scène "Tout ce que j'ai pu dire, c'est bonjour", ça y est, la larmichette est là.  

Un film à rendre happy n'importe quel récalcitrant (Soyez sympas, rembobinez) avec un acteur dont j'apprécie les facéties (Jack Black). Des bonbons et... du chocolat. Et non chère Madame M., "le comble n'est pas d'offrir du chocolat à une suisse", surtout quand celle-ci est mordue de chocolat et que celui-ci ne se vend pas dans son pays ;-)

Vous l'avez certainement deviné, mon incroyable mais vraie swappeuse est la divine Amanda à qui j'envoie des merci par ci, des merci par là, des merci youpiiiii, des tonnes de merci, que le ciel en soit farci, des merci la vie !

Sans oublier les organisatrices, Stéphanie et Stephie qui en on vu des vertes et des pas mûres, grâce à qui j'ai maintenant une very very very very happy face ! Vous ne la voyez pas mais regardez moi couiner et sautiller avec mes gants de vaisselle et vous comprendrez.

Ma swappée est Ms Peppy's et j'ai également eu un plaisir fou à lui concocté son colis. C'est pour quand le prochain swap ? Il suffit ! Je me suis donné la limite décente de deux swap par année. J'espère que je vais pouvoir y arriver.

Le swap est une drogue dure.

La dépendance est immédiate.

Priez pour moi.

 « Aujourd'hui, je le sais. Il faut parfois désobéir »

Meto est de retour à La Maison. En devenant ce que Jove et les César désirent, il va pouvoir allumer la mèche de la révolte au risque de se compromettre.

Le troisième et dernier tome de la trilogie d'Yves Grevet tient ses promesses. Tenue en haleine, j'ai tourné les pages avidement en me méfiant de tous les protagonistes, du plus puissant au plus faible.

Dans le dénouement, l'auteur n'a pas choisi la facilité et arrive à étonner le lecteur en prenant un virage auquel on ne s'attendait pas. « L'enfer est pavé de bonnes intentions » et on le comprend particulièrement en apprenant les raisons qui ont poussé Jove à fonder La Maison.

Je ressens toutefois une légère déception devant le manque de pages consacrées aux personnages féminins. J'aurais en voulu en savoir un peu plus sur les filles vivant dans des Maisons similaires. Leurs conditions de vie sont légèrement abordées mais de nombreuses questions restent en suspens : quelles sont leur vision du monde ? Que ressentent-ils dans leurs inter-relations entre garçons et filles étant donné qu'elles et ils n'ont jamais rencontré le sexe opposé ? Comment voient-ils-elles leur avenir ?...

Ce ne sont que des détails comparé au fait que Meto est un huis-clos mystérieux et étouffant traité avec justesse et évitant tout manichéisme. A conseiller vivement dès 13 ans.

Syros, 380 pages, 2010

De bels échos dans la blogosphère...

Tiphanya, Anne Ferrier, Bladelor, Aurore, Glow...

A voir aussi..

Meto, tome 1

Meto, tome 2

La bande-annonce...

Oyé ! Oyé ! Nous sommes vendredi, jour béni annonçant, pour la plupart d'entre nous, les prémices d'heures de repos bien méritées. La fatigue se fait sentir mais l'idée de quelques heures n'appartenant qu'à nous, rien qu'à nous, nous revigore, nous rappicole, nous transporte vers nos rêves les plus fous.

Partir sur un coup de tête au soleil, se légumer devant la télé, se coucher sur l'herbe avec un bon roman, se retrouver en famille, ne voir personne, tenter une nouvelle position, faire le tour du quartier en vélo, se nourrir uniquement de glaces, à chacun son truc.

Avant de réaliser des instants que je vous souhaite heureux, Les éditions Bayard vous proposent de gagner un exemplaire d'Idhun de Gallego Garcia Laura.

Comme je ne l'ai pas encore lu, je ne peux pas vous affirmer qu'il en vaut la peine. Au mieux, vous passerez un joli moment de lecture qui vous obligera à lire la suite (et oui, les offres commerciales sont toujours intéressées...), au pire, vous aurez perdu du temps mais le contenu de votre porte-monnaie sera sain et sauf.

Dans les deux cas, vous aurez enrichi votre vocabulaire grâce à l'intelligente question pour un lecteur et aurez ainsi le privilège de recevoir un livre directement dans votre boîte aux lettres ce qui fait toujours sautiller de joie les lectrices compulsives que nous sommes. Et oui, il en faut peu à certaines pour être heureuses et c'est bien l'une de leurs nombreuses qualités.

Peuvent participer : tous ceux et celles ayant déjà posté un commentaire dans ce petit boudoir (blogueurs, blogueuses ou non) et qui répondront par mail theomablog@gmail.com à la question suivante : que veut-dire « rappicoler » ? Délai de participation : 11 juin 2010 minuit.

Bon week-end et que la force soit avec vous !

« Il existe des vérités que vous ne trouverez jamais dans un livre et c'est un fait. »

Phil et Gloria décident de quitter Hollywood et ses frasques au profit d'une maison à la campagne. Une bâtisse ancienne située à côté d'une forêt sombre, très sombre...

Ne vous fiez ni à la couverture, ni à l'auteur, connu pour ses célèbres Chroniques de Krondor. Il ne s'agit pas ici de fantasy mais bel et bien du seul roman fantastique écrit à ce jour par Raymond E. Feist.

Je m'attendais à entrer dans un univers magique, à un moment de réelle détente grâce à un monde féerique et bien non, que nenni, "tu l'as dans l'os" dirait l'auteur. Si ! Si ! Je suis certaine que nous duper était prémédité pour mieux nous croquer avec de belles dents pointues. Imaginez une jolie petite fée entourée de poussière magique. Fermez les yeux. Vous la visualisez ? PAAAAAAAAF ! La voilà atomisée par la tapette à mouche de Raymond E. Feist. Vous êtes dans l'ambiance.

Si j'avais su, j'aurais choisi un autre moment pour ma lecture que celui correspondant au départ de L'Homme, partit durant une semaine filmer Stefan Eicher cuisiner des röstis pendant un concert (les röstis sont une spécialité suisse délicieuse, tout comme Stefan Eicher, à base de pomme de terre). Quel rapport me direz-vous ? Et bien je me suis retrouvée toute seule dans mon lit, presque dans le noir, en train de flipper grave. « Euh... c'est quoi ce bruit ? Rien ! C'est le parquet qui craque. » (oui je me parle toute seule et croyez-moi, c'est le moindre de mes problèmes).

Une lecture qui fouille dans les tréfonds de nos cauchemars d'enfance pour y puiser des peurs aussi ancestrales que les légendes celtiques qui les nourrissent. Efficace, parfois un peu long mais c'est pour mieux vous voir dans le noir, Chers Lecteurs, et pour servir la subtilité de l'écriture qui dépose au compte goutte une angoisse distillée dans une taverne irlandaise.

C'est bon mais... mon petit cœur tout mou se refuse à tout nouvel exercice de ce genre.

Milady, 631 page, 2009

D'autres avis...

Deliregirl : « un véritable coup de cœur et regrette presque de l’avoir déjà fini. »

Zone livre : « A lire d'urgence »

La liseuse : « Notre imaginaire est constamment en éveil. L’écriture est efficace, vive, alliant des situations surnaturelles et périlleuses à des moments de vie ordinaire où l’on découvre la vie personnelle et les histoires de chacun. »

Parce que ça n'a presque rien à voir, que je l'aime et qu'il est l'un des rares artistes à proposer à chaque fois un concert différent...

Je suis atterrée ! Pourtant, je l'avais bien dit, au risque de me faire prendre pour une mère sans coeur, une féministe attardée, une folle à enfermer, si je vois un Martine dans ma maison, je le balance tout droit dans la corbeille à recycler. J'ai failli me froisser à vie avec ma maman qui souhaitait offrir la collection entière à ma fille lorsqu'elle est née.

Je n'ai eu besoin de prouver mes dires qu'une seule fois pour que tout à chacun comprenne le sérieux de mon propos. Nous avons ensuite passé dix sublimes années de quiétude sans ces albums qui font autant peur que Chucky et que Sarah Palin n'hésiterait pas à rendre obligatoires à l'école. Oui, je parle bien de cette pétasse de blondinette qui, à 8 ans, fait le repassage et donne à manger à bébé avec un sourire aux dents blanches.

Mais c'était sans compter sur la ténacité de la parfaite demoiselle qui est toujours polie, qui dit toujours merci, qui va toujours se laver les mains sans qu'on ai besoin de le lui dire et qui laisse toujours sa place aux personnes défavorisées dans le bus. C'est qu'elle est coriace la Martine ! Il suffit de baisser votre garde et pan ! La voilà cachée dans un emballage parfaitement innocent entre deux Bakugan aussi moches l'un que l'autre.

Un paquet offert par la plus timide des copines du fiston pour ses six ans et les sept lettres fatidiques me font face. Je me vois hurler au ralenti avec une voix déformée un NOOOOOOOOOOOOOOOON ! tandis que Machine affiche un sourire à la Miss France. Plutôt crever que de lui donner cette vision outrageuse, restons digne en toutes circonstances : "oh ! Un liv.... (non je ne peux pas c'est trop dur), Tom dit merci à Tamara." 

J'avais une autre idée de l'évolution des genres que celle d'une fille offrant Martine à un garçon. Finalement, ça m'a tout l'air d'une vengeance froide et totalement gratuite. Si ça se trouve, la maman de Tamara a souffert toute sa jeunesse de ce modèle ordonné et elle est devenue une serial martiner en offrant à tour de bras des Martine à tous les anniversaires de petits mecs.

Ok Barbie, t'as peut-être gagné une bataille mais certainement pas la guerre. Planque-toi bien quand Tom dormiras et que tu seras seule dans le noir. J'attendrais le moment propice pour te faire ta fête. Et là, je verrais une autre scène au ralenti bien plus jouissive, celle de la broyeuse en train de t'écharper et moi juste à côté avec un grand rire sardonique : HAHAHAHAHAHAHAH !

Parce que la couleur préférée de fiston est le rose et qu'il m'a dit qu'il ne pouvait pas le dire aux autres parce que les garçons n'avaient pas le droit d'aimer cette couleur, parce qu'il y en a ras le bol de voir illustrer dans les albums jeunesse les Mamans à la cuisine avec leur tablier et les Papas assis en train de lire le journal. Parce que "les garçons aussi ça raconte des trucs à leurs peluches et que les filles aussi ça rêve d'aller sur la lune". (Lab-elle.org)

Heureusement qu'il y a des révolutionnaires qui osent réinventer des couvertures et d'autres qui créent des labels pour stimuler les parents, les libraires, les enseignants, les bibliothécaires, etc. à encourager les potentiels féminins ! Une association indispensable (elle est suisse, je ne suis pas peu fière !) dont je vous recommande chaudement tant la visite que les albums labellisés.

« Me voici de nouveau libre – de corps et d'esprit, ou du moins autant qu'on peut l'être lorsqu'on vient d'acheter sa liberté au prix de son ventre... »

1897, Le chef cheyenne Little Wolf est reçu à la Maison Blanche par le Président Grant pour lui proposer un échange. Mille femmes blanches contre mille chevaux. Sous le choc, les blancs  hurlent à l'outrage et la presse se déchaîne.

L'enfer est pavé de bonnes intentions. Little Wolf voyant son peuple disparaître, décide de l'unir aux blancs. En épousant des femmes blanches, leurs enfants appartiendront aux deux cultures. Ils symboliseront le pont entre les deux peuples et garantiront une paix durable.

Si le Président Grant refuse officiellement de marchander des femmes, il se rend compte, en coulisses, des avantages d'un tel traité. Si certaines peuvent se porter volontaires, il est clair qu'il ne trouvera pas le chiffre demandé. C'est donc dans les prisons et les asiles que le personnel de la Maison Blanche fera son marché. En leur demandant si elles aiment le camping et en leur offrant la liberté au bout de deux ans, ils trouveront ainsi mille "bénévoles" d'accord d'enfanter la première génération mixte "d'enfants civilisés".

Le lecteur fera alors connaissance avec quelques-unes de ces femmes par les mots de l'une d'elles, May Todd. Par le carnet qui retrace ses aventures, il apprendra que May provient d'un asile où elle a été enfermée pour débauche sexuelle. Faire l'amour avec l'homme qu'elle aime sans être mariée et donner naissance à ses deux enfants, lui a valu des seringues d'eau bouillante dans le vagin dans le but de soigner ses pulsions de pécheresse.

« J'écris peut-être pour rester en vie, pour nous aider à survivre toutes ensemble »

Durant leur transport, le mot est juste, on ne peut pas dire "voyage", les convoyeuses sont méprisées par les militaires assurés de les protéger. Traitées de tous les noms, on leur garantit un sort néandertalien, les sauvages faisant l'amour comme des bêtes.

A leur arrivée, elles pourront constater que les bêtes ne sont pas forcément celles que l'on croit. En découvrant les coutumes de leur peuple d'adoption, elles réaliseront que les différences ne sont pas si grandes et que l'intolérance a la couleur de leur propre peau.

Pourtant, aucune démagogie dans la plume de l'auteur. Au milieu de cette vie de nomades, de ce quotidien en plein air, la communauté prime, les bandes rivales planent, l'obscurantisme agit et les traditions séculaires perdurent. La cohabitation des deux cultures démontrent à la perfection les barrières solidement ancrées, écueils indestructibles à une véritable compréhension mutuelle.

Mille femmes blanches est une saga époustouflante à l'image du Grand Ouest. Rouge, riche et dure comme la terre, stupéfiante comme la nature qui l'entoure. Une lecture qui n'est ni sordide ni triste comme son sujet pourrait le croire mais bien au contraire remplie d'espoir et de courage. Inspirant. Droit au cœur.

Little Wolf

Pocket, 505 pages, 2004

Un extrait...

« De leur côté, ces messieurs sauvages donnent l'impression de passer un temps démesuré à paresser dans leurs tipis, à fumer et à palabrer entre eux... ce qui me pousse à croire que nos cultures, finalement, ne sont peut-être pas si différentes : les femmes font tout le travail pendant que les hommes bavassent. »

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