« Le sentiment qui nous unit s'est formé de tant de choses qu'il ne peux se comparer à aucun autre. Le monde n'y comprendra jamais rien. » George Sand

George Sand a permis la publication post-mortem des lettres échangées avec Alfred de Musset. Peut-être souhaitait-elle finalement avoir le dernier mot sur l'Histoire tronquée que l'on nous a trop souvent présentée ou peut-être rêvait-elle en secret d'être publiquement blanchie et clouer ainsi le bec à la Morale au grand M.

Celle-là même qui accusait Sand d'être une mauvaise femme, une de celle qui trompait son compagnon avec son médecin le menant ainsi au bord de l'abîme. La réalité est toute autre et en lisant ces lettres, on n'éprouve au fil des pages de plus en plus de compassion pour Sand plutôt que pour Musset. Françoise Sagan l'écrit à la perfection :

« Qu'on ne s'y trompe pas : j'aime, c'est vrai, mille fois plus Musset que Sand : et dans leur œuvre, et dans leur personne, et dans leur personnage. J'aime mille fois mieux le versatile, l'inquiet, le fou, le désordre, l'alcoolique, l'excessif, le colérique, l'enfantin, le désespéré Musset que la sage, l'industrieuse, la bonne, la chaleureuse, la généreuse et l'appliquée Sand. Je donnerais toutes ses œuvres à elle pour une pièce de lui. Il y a quelque chose dans Musset, une grâce, un désespoir, une facilité, un élan et une gratuité qui me fascineront toujours mille fois plus que toute l'intelligence et la raison et la poésie paisible de Sand. Il n'empêche qu'à lire ses lettre, j'aurai préféré, je dois le dire, être l'amie de Sand que celle de Musset. Il est plus facile, quand on a des amis, de consoler que de blâmer, et quand serait venu le moment de consoler Musset, j'aurais peut-être eu du mal à savoir de quoi je le consolerais mais aucun à savoir de quoi l'accuser. Elle, en revanche, elle souffrait d'amour, elle souffrait d'amitié, elle souffrait d'estime, elle souffrait de tout ce que j'aime et admire, alors que lui souffrait de tout ce que je redoute et méprise, mais parfois ressens. »

Au commencement de leurs échanges, après leur rupture, l'amitié semble survivre à l'amour :

« Adieu George, je vous aime comme un enfant. »

« Comme nous nous aimerons bien ! N'est-ce pas, n'est-ce pas, mon petit frère, mon enfant?»

 « Tu as raison, notre embrassement était un inceste. Mais nous ne le savions pas. Nous nous jetions innocemment et sincèrement dans le sein l'un de l'autre. Eh bien ! Avons-nous un seul souvenir de ces étreintes, qui ne soit chaste et saint ? Tu m'as reproché dans un jour de fièvre et de délire de n'avoir jamais su te donner les plaisirs de l'amour. J'en ai pleuré alors et maintenant je suis bien aise qu'il y ait quelque chose de vrai dans ce reproche. Je suis bien aise que ces plaisirs aient été plus austères, plus chastes que ceux que tu retrouveras ailleurs. Au moins tu ne te souviendras pas de moi dans les bras des autres femmes. Mais quand tu seras seul, quand tu auras besoin de prier et de pleurer, tu penseras à ton Georges, à ton vrai camarade, à ton infirmière, à ton ami, à quelque chose de mieux que tout cela ; car le sentiment qui nous unit s'est formé de tant de choses qu'il ne peux de comparer à aucune autre. Le monde n'y comprendra jamais rien. »

« Nous nous sommes connus, nous nous sommes aimés et nous nous estimons. »

Au fil des pages, les amants terribles prennent de la distance face à leur relation :

 « Peut-être m'as tu aimée avec peine, pour aimer une autre avec abandon. »

« Adieu, mon joli petit ange, écris-moi, écris-moi toujours de ces bonnes lettres qui ferment toutes les plaies que nous nous sommes faites et qui changent en joies présentes nos douleurs passées.»

« La postérité répètera nos noms comme ceux de ces amants immortels qui n'en ont plus qu'un à eux deux, comme Roméo et Juliette, comme Héloyse et Abeylard ; on ne parlera jamais de l'un sans parler de l'autre. »

Puis, Musset réalise qu'il aime Sand et qu'il ne peut se résoudre à vivre sans elle. Il accuse sa jeunesse d'être la fautive de ses erreurs et la supplie de revenir à lui. Sand est au bord du gouffre, après avoir enduré le rejet, avoir fait le deuil de cette relation et tenté d'avancer malgré tout.

« Voilà pourquoi je crois en toi, et te défendrai contre le monde entier jusqu'à ce que je crève. Maintenant qui voudra peut me tromper, me maltraiter et me déchirer, je puis souffrir, je sais que tu existes. »

« Adieu, adieu, je ne veux pas te quitter, je ne veux pas te reprendre, je ne veux rien, rien, j'ai les genoux par terre, et les reins, brisés, qu'on ne me parle de rien. Je veux embrasser la terre et pleurer. Je ne t'aime plus mais je t'adore toujours. Je ne veux plus de toi, mais je ne peux pas m'en passer. Il n'y aurait qu'un coup de foudre d'en haut qui pourrait me guérir en m'anéantissant. Adieu, reste, pars, seulement ne dis pas que je ne souffre pas il n'y a que celui qui puisse me faire souffrir davantage, mon seul amour, ma vie, mes entrailles, mon frère, mon sang, allez-vous en, mais tuez-moi en partant. »

Sand conclut ces années de correspondances par une dernière lettre salvatrice :

« Calmons-nous, ... calmons-nous ! Calmons-nous ! A quoi jouons-nous ? Qu'avons nous donc fait tous ces mois avec ce papier blanc et bleu qui courait de Venise à Paris et de Paris à Venise, ce papier qui nous a fait nous rejoindre, qui a fait rejoindre ton corps et le mien, ta bouche et la mienne, tes cheveux et les miens, comme tu les réclamais tant, ces mots qui de nouveau les dénouent et les séparent ? Tout ce papier ! Tout ce papier ! Allons-nous vivre sur du papier toute notre vie ? Toi oui Alfred, tu es fait pour ça, moi pas, je suis une femme. »

Des lettres émouvantes, parfois agaçantes (il y a des baffes qui sont perdues à jamais!) ou assommantes (en raison de l'emphase chère à ce siècle) mais au final un tout qui représente une puissante leçon de vie romanesque. Un petit livre précieux enrobé par les mots subtils de Sagan. A déguster.

Hermann, 169 pages, 1996

A voir...

Le roman de Venise lu par Celsmoon

Françoise Sagan par Florinette

A noter...

que le dessin de George Sand de la couverture est signé Alfret de Musset

« - Tié tié tié ! Donc, Aramatou, les Blancs aussi demandent de l'argent ?

- Mais Inno, y a des cabris morts¹ partout, hein

- Un Blanc moisi dans son propre pays... mais moi je suis foutu ! Je vais rentrer chez moi! »

Walaï !² Marguerite et Clément atoouu³ ! Aya, c'est comme le bon vin, avec le temps c'est encore meilleur Dêh⁴ ! Ce numéro 4 est mon préféré. Comme j'ai aimé qu'Innocent prenne plus de place sans faire le prodada⁵ ou logobi⁶. Après avoir cassé son cou⁷, il décide de partir vers la capitale pour se lancer dans les hautes sciences⁸ de la coiffure. Sans se toubabousé⁹ et faire du farotage¹⁰, il enjaille¹¹ les gos¹² mais se fait walo¹³ avec les gaous¹⁴ d'hommes. Yacô !¹⁵ Faire sa place à Paris, c'est abramalaire¹⁶ pour un homme qui est loyal à son prénom.

Et plus au sud, Aya à affaire sur batterie¹⁷. Il ne faut pas qu'elle se lance dans des anangoplans¹⁸ qui sentent pipi¹⁹. Walaï, c'est une fille intelligente qui ne peut pas se faire dja²⁰ par un minable qui a percé²¹ et qui devrait verser sa figure parterre²².

Je suis pied gauche²³ avec la langue, désolée. Je vais m'affairer²⁴ et attendre le numéro 5 ! A la revoyure²⁵ !

Gallimard-Jeunesse, 106 pages, 2008

Un Extrait...

Le mot de la fin par Aya...

« Un bout de bois, même resté longtemps dans l'eau, ne sera jamais un caïman. »

L'indispensable lexique... 

1Une pauvre personne qui n'a plus rien, dont le cas est désespéré

2Mon Dieu !

3Dans mes bras (faire des accolades)

4Exclamation

5Faire le malin, faire sa star

6Faire le malin

7Rompre, casser avec son amoureux

8Dans les affaires (être dans les affaires)

9S'européaniser, faire comme les blancs

10La frime, le malin

11Plaire, attirer (enjaillement : attirance)

12Les filles

13Gifler

14Idiots

15Désolé (pour exprimer la compassion)

16Compliqué (les histoires abramalaires)

17Y a un problème grave

18Des mensonges

19Louche ! Ne dit rien de bon, mauvais présage

20Tuer (je vais te dja : je vais te tuer)

21Celui qui ne se prend pas pour n'importe qui, qui ne se sent plus

22Avoir honte

23Maladroite

24S'informer, mettre au courant

25A la prochaine !

« Nous avons tous notre fin du monde personnelle »

De manière inattendue, un squelette est retrouvé sur un chantier de construction. Le commissaire Erlendur conduit l'enquête qui le mènera jusqu'à la famille qui vivait là autrefois, à l'époque de la seconde guerre mondiale. Le passé finit-il toujours par nous rattraper ? Peut-il survivre aux années, au froid et au vent ? Au moment même où Reykjavik s'étend et se perd, alors qu'elle semble tout écraser sur son passage, la ville déterre sans états d'âmes le secret d'une famille.

Le pari de faire aussi bien voire mieux que La cité des jarres était osé. Arnaldur Indriadson confirme avec La femme en vert son immense talent. Encore une fois, il écrit la vie et ce qui ne devrait pas l'être avec simplicité et humilité. Le genre est bel et bien un polar mais un de ceux qui ne terrifie pas avec le sang ou les ruelles sombres. Dans la vraie vie, l'endroit le plus dangereux pour une femme est sa maison.

L'auteur aborde la misère des relations avec justesse et sans pathos. Tant qu'à l'enquête policière, nous sommes loin de la série télévisée Bones ou de tout autre film du genre, les os ne livrent aucun indice immédiat. Nous sommes en Islande, le choix des compétences est réduit, ce qui oblige le commissaire Erlendur à bricoler et, sans vraiment le vouloir, à innover. Un policier encore une fois différent du héros musclés mais aussi un père maladroit qui tente de limiter les dégâts causés par ses propres erreurs.

Fait est assez rare dans les polars, les personnages féminins sont d'une grande profondeur. Les hommes ne sont pas en restes avec leur force ébranlable. Je suis enchantée tant par le contenu que la forme et ne peux que vivement vous conseiller, même et surtout si vous n'êtes pas friands de romans noirs, de donner une chance, c'est à dire la place qu'il mérite, à Arnaldur Indriadson.

Extrait

« - Je crois que j'étais en train de vous poser une question sur ces violences conjugales.

- Voilà un mot bien édulcoré pour décrire l'assassinat d'une âme. Un terme politiquement correct à l'usage des gens qui ne savent pas ce qui se cache derrière. Vous savez ce que c'est, de vivre constamment dans la terreur ?»

Points, 346 pages, 2006

Ce livre a reçu...

Prix Clé de verre du roman noir scandinave

Prix CWA Gold Dagger 2005

Grand Prix des lectrices de Elle 2007

Beaucoup d'autres avis...

à retrouver sur Blog-o-Book

« Les blagues sont le fruit d'une ingéniosité humaine qui,

au plus tendu et au plus épuré, confine à l'art. »

Ne vous fiez pas aux apparences, voici un livre sérieux dont l'origine est une véritable recherche. Jim Holt est un très bon vulgarisateur, la lecture est agréable et vous n'aurez pas besoin d'un dictionnaire pour la comprendre.

Deux axes s'affrontent et se complète, l'histoire et la philosophie. On découvre avec étonnement le nombre incroyable de variantes d'une blague et son origine parfois très lointaine. Ainsi, le recueil de 264 blagues Philogelos (« celui qui aime rire ») date du IVème ou Vème siècle avant J.-C. Les personnages centraux sont déjà la femme « frustrée », l'alcolo et le radin. Le Toto grec est Scholastikos (« crâne d’œuf »).

« Un crâne d’œuf traverse les mers lorsqu’une violente tempête se lève. Ses esclaves sombrent dans la terreur. ʺNe pleurez pas, les console-t-il, je vous ai tous affranchis dans mon testament».

Comme un néologisme, une blague n'est pas inventée un beau jour par quelqu'un mais provient d'une quantité d'éléments culturels et historiques qui forme l'anecdote sur un plan humoristique. Par exemple, si le coq fait cocorico en France, il fait kirikiki en Italie. De même, le cheval blanc de Napoléon ou d'Henri IV appartient au général Custer aux Etats-Unis.

C'est un petit livre à offrir à son père ou son beau-père. Personnellement, j'ai regretté que Jim Holt n'ait pas osé ou voulu nous faire partager sa recherche plus en profondeur. Beaucoup d'éléments ont attiré ma curiosité et j'aurais aimé qu'ils dépassent le stade de l'anecdote. Ce n'est tout simplement pas le but du livre.

10 X 18, 124 pages, 2009

A voir...

Le très bon billet de Mazel

Merci à...

 ainsi qu'aux Editions 10 X 18 pour l'envoi de ce livre !

Bookomaton, Choco, et Ofelia me proposent de citer 7 choses qui rythment mon automne.

Dès l'heure d'hiver, j'hiberne. Je dors plus, je mange beaucoup plus. Le manque de lumière provoque chez moi des effets de dépression saisonnière. Je n'aime ni le froid ni la neige (et oui j'habite en Suisse mais il y a pire, n'est-ce pas Karine ;-) Bientôt je me régalerais de raclette et de fondue et en attendant je profite de prendre davantage le temps pour...

1. Mes enfants

Si je ne suis pas une mère qui joue aux légos avec ses enfants, je suis une maman qui lit, qui les regarde amoureusement, les étouffe d'amour, de bécos, de câlins. Je me shoote de leur odeur comme une junkie avec sa dose. Mes enfants sont ma drogue et pour la rehab, I said NO ! NO ! NO !

2. Les séries

Je me légume sur le canapé avec L'Homme ayant pour seul effort un léger mouvement du pouce sur la télécommande. Je n'ose vous citer le nombre honteux de séries que je suis mais j'ai décidé aujourd'hui de faire mon coming out. Je vous laisse trouver lesquelles :

a) des femmes hystériques

b) un certain Dr. Mamours

c) un gars au visage d'ange, une femme scientifique

d) un boiteux délicieusement insupportable

e) un père de famille soucieux de raconter son histoire

f) une femme dont je n'aimerais pas partager les rêves

g) une bande de surdoués tordants bien malgré eux

h) une blonde détective qui sait s'imposer

i) une unité dérivée bien torchée

Et oui, Natalie Dessay n'est malheureusement pas la seule à avoir le regret de constater que son agenda est complet jusqu'en 2014.

3. La diablosphère

Organiser un challenge et participer à ceux qui fleurissent sur la toile, les lectures communes, les commentaires, les billets, les mails, répondre aux tags, visiter la blogobule afin d'alimenter certains acronymes, me voilà complètement accro d'un hobby chronophage. J'assume totalement et revendique mon plaisir. Le tout est de m'organiser pour ne pas empiéter sur le reste. Des recettes miracles ?

4. Lire

La lecture appelle la lecture...

5. Penser au week-end romantique à venir

L'automne annonce notre anniversaire de zamoureux. Imaginer, fantasmer, délirer sur tout ce que nous pourrions faire seuls, tous les deux, prend en effet une bonne partie de mon temps automnal.

6. Dîner avec les copines

Se faire du bien, refaire le monde, bien manger et rentrer chez soi le coeur plus léger.

7. Ma sœur

Ma dernière drogue. C'est celle que j'ai besoin d'entendre, de voir, de serrer dans mes bras. Quand elle est là, tout est plus net. Je donne mon quota d'heures à son récent amoureux et c'est bien normal. Mais maintenant ça suffit, rapplique immédiatement frangine! (désolée si vous ne comprenez pas, j'ai passé un message infiniment subtil ;-)

Je passe ce tag à Florinette car elle manque ces temps à la blogobule et, même si c'est son droit le plus entier, j'espère qu'elle nous reviendra bientôt ! Et puis, il n'y a pas de raison de m'arrêter là, j'aimerais bien savoir comment l'automne se passe au Canada.