« - Lire n'est pas un crime en soi, Madame.

- Je suis heureuse de vous l'entendre dire.

- Ce qui est dangereux, c'est de le faire de manière intensive. »

Par hasard, s'il existe, La Reine découvre un bibliobus devant le palais de Buckingham...

Alan Bennett vous offre la lecture de l'été, la solution anti-déprime, le livre idéal de tous lecteurs qui se respectent, le tout en 121 pages et pour moins de 4 euros. C'est drôle, carrément jubilatoire et anglais à souhait. On glousse devant l'originalité du sujet, on acquiesce aux conséquences provoquées par l'acte de lire et on s'amuse devant son influence contestataire.

L'auteur réussit à nous faire aimer cette Reine d'apparence glacée dont la vie change profondément en se découvrant l'envie de lire. La lecture appelant la lecture, la voilà lectrice compulsive royale au grand dam du Premier Ministre. Si ses proches sont soulagés par l'ouverture inattendue de leur aïeule, les professionnels de la monarchie ont peur pour l'Angleterre.

Lire serait un acte égoïste et l'intelligence n'est pas bien considérée par l'opinion publique, surtout quand c'est une femme qui la pratique. Alors que les sens de la Reine n'ont jamais été aussi aiguisés, le Palais suspecte un Alzheimer ! Si la lecture lui apporte tant, la souveraine regrette pourtant d'avoir un jour ouvert un livre. Son quotidien lui semble bien fade, rien n'est comparable à la délicieuse sensation de lire. Et quel regret ! Tous ces auteurs qu'elles a eu l'honneur autrefois de rencontrer alors qu'elle n'en avait cure !

La fin est divinement piquante. La Reine des lectrices ferait une formidable pièce de théâtre. Il s'agit pour l'instant d'une lecture rafraîchissante, tonique et d'une douce ironie à ne pas manquer.

Gallimard, 121 pages, 2010

Extrait...

« Elle découvrait également que chaque livre l'entraînait vers d'autres livres, que les portes ne cessaient de s'ouvrir, quels que soient les chemins empruntés, et que les journées n'étaient pas assez longues pour lire autant qu'elle l'aurait voulu. »

Beaucoup d'avis...

Saxaoul, Cuné, Amanda,  Ys,  Clarabel,  Cathulu,  Lou,  Cachou, Isa, A sauts et à gambades,  Pimpi, Midola, Fashion...

« Pour quelle raison n'avons-nous aucune peine à croire en la misère, en la cruauté et en l'horreur du monde, alors que lorsque nous parlons de bons sentiments il nous vient aussitôt un rictus ironique au visage et nous considérons cela comme une niaiserie ? »

Deux hommes. L'un vient de perdre sa femme d'un cancer, l'autre vit dans un jeu vidéo. Deux femmes. L'une a vendu son corps pour survivre, l'autre noie sa déchéance dans l'alcool. Quatre chemins de bras cassés qui se croisent et se décroisent...

La plume de Rosa Montero est décapante et badine. La lecture est parfois glauque, souvent tragique. Le lecteur s'enfonce dans la noirceur du monde mais en ressort avec l'espoir plus ancré. La vie est souvent plus forte que la valeur qu'on lui donne.

Des naufragés à la recherche du bonheur et pas de recettes miracles pour sauver le monde. Des petits cailloux semés ici et là pour le lecteur qui souhaite les voir. Une belle surprise.

Métailié, 269 pages, 2010

Un livre voyageur de Keisha que je remercie pour cette jolie découverte.

Un extrait...

« Aussi, quand elle regardait maintenant en arrière et se remémorait son passé, elle ne se souvenait plus de ses péripéties singulières, ne s’arrêtait pas sur les détails, mais visualisait les meilleures années de sa vie, sa période de bonheur avant la chute, comme un crépitement de protons et de neutrons, une merveilleuse danse d’énergie, une joyeuse barque de lumière aveuglante qui tanguait sur une mer d’obscurité sans savoir encore la fureur des tempêtes qui l’attendaient. Quel soulagement de pouvoir redevenir juste et rien qu’une poignée d’atomes, infiniment petits, infiniment durables, infiniment prodigieux. »

Les avis de...

Keisha, Cuné, Yv, Cecile, SL, Pagesapages...

"Je me suis efforcée de cultiver l'art de l'imprévisible".

Depuis petite, Jessica semble vivre dans sa bulle. Elle ne possède pas les codes pour entrer en relation avec les autres et c'est, malheureusement, réciproque. Une fois adulte, elle partage sa vie entre sa musique et son fils qui ne cessera de la remettre en question.

Un portrait sensible d'une femme intelligente, attentive aux détails, et dont la recherche du sens est absolue. A l'image d'un bateau en plein océan, Jessica est seule au gouvernail, son fils dans la coque, s'arrêtant de temps en temps à quai... mais attention ! La permission de monter à bord n'est pas donnée à n'importe qui. Certains marins n'ont besoin de personne, juste la mer au gré des vagues, que le vent l'emporte et vogue la galère !

Clare Morall dépeint avec délicatesse des personnages décalés, parfois difficile à comprendre, toujours granuleux. La couverture française est étrange mais le livre ne l'est pas. J'ai lu avec le sourire et j'ai beaucoup aimé le dénouement, lorsque Jessica découvre ce que sait le lecteur depuis longtemps. Un joli moment.

Fayard, 404 pages, 2009

Un extrait...

« J'ai passé la plus grande partie de ma vie à marcher avec précaution pour arriver là où je suis aujourd'hui. Je suis parvenue à un lieu où je respire bien. Seule, entourée d'espace, cheveux au vent. Je ne veux pas y renoncer pour me retrouver dans le monde embroussaillé des autres.

Mais voici que cet espace se replie sans ma permission, qu'il se referme avec un joli nœud, et qu'un ouragan plus puissant, plus impérieux, le balaie au loin.

Et je ne peux rien faire pour me protéger.

Une averse de doubles croches mécaniques se bouscule, monte et s'amplifie. D'énormes accords de basse sont plaqués et une mélodie sublime s'élève, exubérante et tumultueuse.

Je retombe follement amoureuse. »

Elles l'ont également aimé...

Cuné, Cathulu, Clarabel, Lily

« J'ai l'impression de flotter sur un morceau de banquise qui a dérivé trop loin vers le sud ;

les illusions qui me gardaient au sec sont en train de fondre rapidement.

Et je ne suis pas le nageur le plus audacieux au monde. »

Paul vient de perdre sa femme, la mère de Fenno, David et Denis. Comment vivront-ils les années qui suivront ce deuil ?

Avec une belle simplicité, Julia Glass tisse les relations familiales des McLeod, fière famille écossaise. Mère-fils, mari-femme, père-fils, frère-frère, frère-frères jumeaux mais aussi frère-belle-sœur et... soi à soi.

A travers trois voix différentes, le lecteur découvre un angle différent, un point de vue qui ne faisait pas partie de l'équation de départ. Entre New-York, la Grèce et l'Écosse, on savoure cette saga comme un caramel en évitant de le faire fondre trop rapidement.

Les personnages masculins sont d'une grande profondeur. J'ai particulièrement aimé Fenno et la façon dont il aborde son homosexualité. J'ai tellement été touchée par ce quarantenaire new-yorkais que la troisième partie m'a brusquement déconnectée du roman.

Tout en moi refusait de faire la connaissance du troisième et dernier narrateur. J'aurais voulu crier pour que l'on me rende Fenno. J'ai donc lu la fin dans la frustration et la déception ce qui prouve la réussite, malgré quelques défauts, de Jours de juin.

Points, 654 pages, 2008

  Une lecture commune avec Keisha et L'or des chambres.

  Un coup de coeur de Florinette qui m'a donné l'envie de le découvrir...

« Me voici de nouveau libre – de corps et d'esprit, ou du moins autant qu'on peut l'être lorsqu'on vient d'acheter sa liberté au prix de son ventre... »

1897, Le chef cheyenne Little Wolf est reçu à la Maison Blanche par le Président Grant pour lui proposer un échange. Mille femmes blanches contre mille chevaux. Sous le choc, les blancs  hurlent à l'outrage et la presse se déchaîne.

L'enfer est pavé de bonnes intentions. Little Wolf voyant son peuple disparaître, décide de l'unir aux blancs. En épousant des femmes blanches, leurs enfants appartiendront aux deux cultures. Ils symboliseront le pont entre les deux peuples et garantiront une paix durable.

Si le Président Grant refuse officiellement de marchander des femmes, il se rend compte, en coulisses, des avantages d'un tel traité. Si certaines peuvent se porter volontaires, il est clair qu'il ne trouvera pas le chiffre demandé. C'est donc dans les prisons et les asiles que le personnel de la Maison Blanche fera son marché. En leur demandant si elles aiment le camping et en leur offrant la liberté au bout de deux ans, ils trouveront ainsi mille "bénévoles" d'accord d'enfanter la première génération mixte "d'enfants civilisés".

Le lecteur fera alors connaissance avec quelques-unes de ces femmes par les mots de l'une d'elles, May Todd. Par le carnet qui retrace ses aventures, il apprendra que May provient d'un asile où elle a été enfermée pour débauche sexuelle. Faire l'amour avec l'homme qu'elle aime sans être mariée et donner naissance à ses deux enfants, lui a valu des seringues d'eau bouillante dans le vagin dans le but de soigner ses pulsions de pécheresse.

« J'écris peut-être pour rester en vie, pour nous aider à survivre toutes ensemble »

Durant leur transport, le mot est juste, on ne peut pas dire "voyage", les convoyeuses sont méprisées par les militaires assurés de les protéger. Traitées de tous les noms, on leur garantit un sort néandertalien, les sauvages faisant l'amour comme des bêtes.

A leur arrivée, elles pourront constater que les bêtes ne sont pas forcément celles que l'on croit. En découvrant les coutumes de leur peuple d'adoption, elles réaliseront que les différences ne sont pas si grandes et que l'intolérance a la couleur de leur propre peau.

Pourtant, aucune démagogie dans la plume de l'auteur. Au milieu de cette vie de nomades, de ce quotidien en plein air, la communauté prime, les bandes rivales planent, l'obscurantisme agit et les traditions séculaires perdurent. La cohabitation des deux cultures démontrent à la perfection les barrières solidement ancrées, écueils indestructibles à une véritable compréhension mutuelle.

Mille femmes blanches est une saga époustouflante à l'image du Grand Ouest. Rouge, riche et dure comme la terre, stupéfiante comme la nature qui l'entoure. Une lecture qui n'est ni sordide ni triste comme son sujet pourrait le croire mais bien au contraire remplie d'espoir et de courage. Inspirant. Droit au cœur.

Little Wolf

Pocket, 505 pages, 2004

Un extrait...

« De leur côté, ces messieurs sauvages donnent l'impression de passer un temps démesuré à paresser dans leurs tipis, à fumer et à palabrer entre eux... ce qui me pousse à croire que nos cultures, finalement, ne sont peut-être pas si différentes : les femmes font tout le travail pendant que les hommes bavassent. »

Elles ont adoré...

A propos de livres, Hydromielle, Suzan...

« A chaque fois que Rachel la regardait, sa condition de femme lui revenait comme une gifle. Elle s'était tenue toujours loin de la bima »

Rachel vit seule en Inde. Son mari est décédé, ses enfants sont partis en Israël bâtir leur vie. A chacun de leur téléphone, ils tentent, sans succès, de convaincre leur mère de venir les rejoindre. Rachel ne peut pas abandonner sa synagogue surtout en sachant qu'elle est menacée par un promoteur immobilier...

Esther David a modelé les personnages de son livre avec de la farine et de l'eau. Il y a Rachel, la dernière représentante d’une communauté juive établie en Inde depuis deux mille ans, le mariage des épices juives et indiennes donnant naissance à une cuisine inédite, la synagogue dont Rachel est la gardienne malgré sa fréquentation inexistante.

Rachel ne possède pas grand chose : sa maison, sa religion, les traditions culinaires inhérentes à ces trois éléments ainsi qu'un fil ténu et invisible qui la lie à sa synagogue. Elle aime son pays d'accueil autant que ses origines et a eu le talent de conserver son identité, son intégrité ainsi que son amour pour sa foi. Chaque geste culinaire a sa signification. En mélangeant les saveurs, il faut du temps pour que tous les ingrédients libèrent leur propre arôme.

Une lecture pleine d'odeurs épicées mais aussi de rage enfouie de ne pas pouvoir vivre sa foi comme les hommes. Rachel est assez femme pour nettoyer la synagogue mais beaucoup trop quand il s'agit d'exercer le droit de prier dans ce lieu qu'elle aime tant.

La première partie du livre représente une jolie balade tandis que la seconde m'a perdue en route. A l'instar de la cuisine de son pays, Esther David prend du temps, trop à mon goût, pour raconter son histoire. 

Éditions Héloïse d'Ormesson, 299 pages, 2009

+ infos sur les Bene d'Israël

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Une lecture...

...qui aurait tout à fait pu s'inscrire dans le challenge de Chiffonnette

 ...qui s'inscrit dans le challenge India

D'autres avis...

Clarabel, Florinette, Kathel...

 « Mais il n'y a rien de raisonnable dans ce qu'on éprouve pour l'endroit d'où l'on vient ».

Nell n'est pas retournée dans son pays, l'Irlande, depuis trente ans. Impossible pour elle de faire ce pas, même pour l'enterrement de sa mère. Une nuit, le téléphone sonne. Elle sait déjà qu'elle va devoir revenir au pays pour sa fille.

Après mon coup de cœur pour Le garçon dans la lune, je me réjouissais de retrouver cette auteure irlandaise et je savais que je n'allais pas être déçue. Le ton est calme, patient et prudent sans être lent. A l'instar du personnage principal, la plume glisse sur des œufs pour ne pas heurter la sensibilité d'une fille devenue femme et mère à son tour.

Oui, filles, femmes, mères mais aussi grand-mère, petite-fille et belle-mère. Quatre générations de femmes tissées en profondeur et avec délicatesse. Des fantômes du passé qui empêchent le présent d'être. Des manières d'aimer influencées par notre Histoire. Des relations qui nous tuent, que l'on fuit, qui nous portent.

« Nell sourit jusqu'aux oreilles. Elle pourrait se pencher par-dessus le comptoir pour embrasser sa fille sur les lèvres. Elle n'a pas eu ce goût en bouche depuis une éternité. Elle prend une autre gorgée, et c'est comme si elle n'avait que du bon sur la langue, comme si les années de mésentente n'avaient jamais existé. Une vague de joie la submerge. C'est le cœur de sa fille qu'elle est en train de goûter ».

Et les non-dits. Ceux que l'on pense sans imaginer que l'autre les pressent. Ceux que l'on tait en étant certain que l'autre sait alors qu'il n'en est rien. Et l'amour qui n'est ni noir, ni blanc, ni lumineux, ni constant et qui sommeille parfois pour mieux revenir.

Une couverture rouge comme le sang qui nous lie aux nôtres. Rouge comme le vin que l'on est obligé de goûter si on veut en découvrir la saveur. Une lecture en crescendo qui nous offre un lumineux bouquet final. Une auteure jetant un regard éclairé sur son pays ainsi que sur les changements qui y sont survenus. Que dire de plus ? Encore !

Éditions Joëlle Losfeld, 346 pages, 2009

Les pierres de mémoire, une belle idée...

« Elle les appelait ses pierres de mémoire, explique Nell. Quand elle avait plaisir à se promener ou à passer la journée quelque part, elle rapportait toujours une pierre sur laquelle elle écrivait la date et le lieu, parfois le nom de la personne qui l'accompagnait, ce genre de choses. Ensuite, quand elle rassemblait ses idées, comme elle disait, ou qu'elle faisait ses prières après la fermeture du pub, elle regardait les pierres et toutes les promenades lui revenaient. Toutes à la fois. Elle disait que comme ça, elle multipliait par cent la valeur de chaque bon moment. »

Elles ont également aimé...

Aifelle, Amanda Meyre, Antigone, Cathulu, Sentinelle

 « Le cœur nous jette dans de ces pétrins !  »

Maxime a grandi à Valmondois dans le Val-d'Oise. Il a quitté sa jeunesse et ses racines pour vivre aux États-Unis. A la demande de son amie Diane, il revient au pays pour rendre un hommage à leur ancien professeur de philosophie. Maxime semble avoir oublié que Marthe, la femme qu'il a aimé et abandonnée, fera également partie de la fête des souvenirs.

Je suis un peu empruntée pour rédiger mon avis suite à cette lecture qui avait tout pour me plaire. Un sujet, même s'il n'est pas inédit, dans lequel on peut creuser aussi profond qu'on le supporte, un titre magnifique, une couverture attirante, un article élogieux dans Le Monde et une maison d'édition qui a toute ma confiance.

Dès le début, je me suis retrouvée à tourner les pages sans ressentir un quelconque intérêt devant des mots qui semblent être formés pour un exercice de style. De l'esbroufe, du chiqué, un personnage qui écrit tout ce qu'il pense comme il le pense afin d'enfouir encore plus profondément ses émotions.

Soudain, une pépite jaillit, un passage d'une beauté vacillante à vous couper le souffle, puis l'auteur remet sa carapace pour nous abreuver de répliques fusant dans tous les sens.

Maxime aime analyser les inter-relations et passe la majorité de son temps en position méta au lieu de simplement vivre le moment et advienne que pourra ! Même si je peux comprendre qu' « alea jacta est » ne soit pas sa devise, l'homme m'a rapidement agacée. Un rendez-vous manqué pour ma part, j'aurais aimé davantage de nuages.

Actes Sud, 263 pages, 2010

Un extrait...

« Son regard passa sur moi comme le rayon lumineux d'un phare balaye au loin l'étendue d'une mer d'encre, là où un homme seul se noie en silence. Il me persuada, ce regard, que je n'étais plus le Maxime qu'elle avait connu. Elle n'aurait pas été la première à me faire le coup, ni moi le dernier à essuyer ce genre de revers. Après tout, c'était de bonne guerre. Et la guerre est pleine de bon sens, d'après Napoléon. Mon deuil était donc raisonnable. »

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